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Poetry with a tune: "Translation of Lyrics" » English to German » Entry by Birgit_A


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Translation by Birgit_A (#14821)

Sunday Mornin' Comin' Down

Well, I woke up Sunday morning
With no way to hold my head that didn't hurt.
And the beer I had for breakfast wasn't bad,
So I had one more for dessert.
Then I fumbled in my closet through my clothes
And found my cleanest dirty shirt.
Then I washed my face and combed my hair
And stumbled down the stairs to meet the day.

I'd smoked my mind the night before
With cigarettes and songs I'd been picking.
But I lit my first and watched a small kid
Playing with a can that he was kicking.
Then I walked across the street
And caught the Sunday smell of someone's frying chicken.
And Lord, it took me back to something that I'd lost
Somewhere, somehow along the way.

On a Sunday morning sidewalk,
I'm wishing, Lord, that I was stoned.
'Cause there's something in a Sunday
That makes a body feel alone.
And there's nothing short a' dying
That's half as lonesome as the sound
Of the sleeping city sidewalk
And Sunday morning coming down.

In the park I saw a daddy
With a laughing little girl that he was swinging.
And I stopped beside a Sunday school
And listened to the songs they were singing.
Then I headed down the street,
And somewhere far away a lonely bell was ringing,
And it echoed through the canyon
Like the disappearing dreams of yesterday.

On a Sunday morning sidewalk,
I'm wishing, Lord, that I was stoned.
'Cause there's something in a Sunday
That makes a body feel alone.
And there's nothing short a' dying
That's half as lonesome as the sound
Of the sleeping city sidewalk
And Sunday morning coming down.
Runterkommen am Sonntagmorgen

Nun, ich erwachte sonntags morgens,
und vor Schmerzen bekam ich meinen Kopf kaum hoch.
Und das Bier zum Frühstück war nicht schlecht,
deshalb nahm ich mir zum Nachtisch eines noch.

Dann fummelte ich durch den Kleiderschrank,
mein sauberstes, schmutziges Hemd fand ich dann doch.
Ich wusch mein Gesicht, kämmte mir die Haare,
stolperte die Treppe hinunter und grüßte den Tag.

Hatte ich mir gestern erst den Kopf vernebelt
mit Zigaretten und Liedern, wie es mir gefiel.
Trotzdem steckte ich mir eine an, sah ein Kind,
eine Dose umherkicken im Spiel.

Dann überquerte ich die Straße,
als mir der Sonntagsduft von gebratenem Huhn in die Nase fiel.
Ach Gott, das erinnerte mich an einen Verlust.
Was, wo und wie? Dessen ich grad nicht zu sagen vermag.

Sonntags morgens auf dem Gehsteig,
mein Gott, da wünscht' ich, ich wär dicht.
Denn der Sonntag hat so etwas,
das einen einsam fühlen lässt.

Und nichts Geringeres als Sterben,
ist halb so einsam wie der Klang
der Stadt auf ihrem schlafenden Gehsteig,
und sonntags morgens runterkommen.

Im Park sah ich einen Vater,
sein kleines Mädchen lachte, als die Schaukel schwang.
Und ich hielt bei einer Sonntagsschule
und lauschte den Liedern, die man dort so sang.

Dann lief ich die Straße hinunter,
und aus der Ferne vernahm ich einsamen Glockenklang.
Und es hallte durch die Straßenschlucht
als würden Träume von gestern verschwinden mit jedem Schlag.


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