Cuando tenía seis años, sucedió algo en mi vida que la cambió para siempre: nació mi hermana.
Antes de su aparición, sin querer que lo fuese, mi pequeño “yo” era el centro de mi universo. Estaba segura, de que tanto mi madre, como mi niñera, y nuestro diminuto apartamento - todo esto estaba creado únicamente para mí. Evidentemente no lo llegaba a pensar con palabras, pero así fue mi percepción del mundo. Mi madre lo era todo para mí. No me imaginaba la vida “fuera” de ella. Instintivamente, de la misma manera que necesitaba aire, comida o sueño, exigía su presencia y su amor. Y me bastaba con la cantidad de amor y cariño que me daba, ya que eran los únicos que conocía. Mi madre sin duda me quería, pero en el tiempo que nací, ella permanecía demasiado llena de su drama particular con mi padre y de su vida de mujer joven, así que yo ocupaba en su alma un lugar secundario. En cambio mi hermana… quizás por ser enfermiza y por la preocupación de mi madre por su vida- desde el principio ocupó el lugar central en el corazón de mamá. Mamá la quiso con locura, literalmente se le caía la baba en su presencia y ahí fue cuando mi agudo corazón infantil descubrió cómo podía ser el verdadero amor materno. Comprendí que yo no lo tenía, que yo debía conformarme con los restos. No me hacían daño ni tampoco me castigaban, tan sólo me… apartaban. Sentía que sobraba constantemente: no se hallaba un lugar para mí entre los brazos de mamá- ahí siempre yacía mi hermanita. Escuchaba constantemente “eres grande, cede, devuélveselo, apártate, bájate…”
Sea como fuese, como a cualquier otra persona, la vida me ha obligado a conocer muchos infortunios: a perder a seres queridos, a enterrar sentimientos preciados. Pero estas primeras lecciones de infelicidad, tristeza y soledad que recibió mi corazón de siete años, jamás las podré olvidar.