Au cours de cet après-midi parisien, j'avais vu, au Centre Pompidou, une grande exposition André Breton, le prétexte, en fait, d'un déploiement d'imagerie surréaliste que rarement on a l'occasion de voir au même endroit. J'étais accompagné par les amis qui m'hébergeaient, un jeune couple mixte à plusieurs sens du terme, car il réunissait deux races, deux religions et deux arts, mais surtout deux physionomies extrêmement contrastantes. Elle, je regardais le reflet de son visage dans le verre d'un Devaux, et elle semblait venir de là-bas, entourée naturellement de femmes blondes et nues, attendant (qui donc ?) dans une gare déserte. Elle leur ressemblait parfaitement, à l'exception des cheveux brutalement coupés au niveau de la nuque. Et évidemment, à l'exception des habits, dont la fameuse chemise noire pour homme, que je l'avais vue porter le plus souvent au cours de la semaine que j'avais passée chez eux. Comment cette Roumaine de Sibiu s'était-elle trouvé l'Algérien avec lequel elle habitait, j'en sais rien. Mon contact, c'était elle, bien sûr, par l'intermédiaire d'une amie commune, musicienne elle aussi. Lui, c'était un Berbère fier de ses origines marquées par le bonnet en velours aux reflets cerise et doublé de satin bleu, dont il ne devait jamais se séparer. Ainsi, il était, tout comme elle, amusant, indifférent, plutôt oisif... Il était impossible de dire de quoi il vivait. Je doute fort que ce soit du métier d'acteur, comme (même pas) il prétendait, car je doute qu'Othello - le seul rôle dans lequel je le voyais à peu près - soit joué trop souvent à Paris, à cette époque-là... De toute l'exposition, j'ai retenu une seule peinture. Je dois être cinglé : parfois, il m'arrive d'aimer un tableau au point d'avoir littéralement envie de cambrioler le musée pour partir avec. C'était "Le soir qui tombe" de Magritte : une fenêtre cassée, de longs morceaux de verre posés verticalement en dessous et reflétant le coucher de soleil sous différents angles...